НЕтТО [Динара Фикретовна Керимова] (fb2) читать постранично
[Настройки текста] [Cбросить фильтры]
- 1
- 2
- 3
- . . .
- последняя (8) »
Динара Керимова НЕтТО
*** И в это утро снова все не то, Не та весна, не от того приветы, Пролитый мимо чашки кипяток Ожег, но надо в университеты Бежать, перегоняя пик часов, Забитость социального пространства, Автобусы, бегущих блудных псов, Молочников, дородных и горластых. Расписывать, как старый каллиграф, Детали неизвестного предмета, День новый до поклона доиграв, До блеска отточив свой препометод, Спускаться в зафонаренный массив, В не ту весну, в не те дома с садами, И видеть, как вечерние часы Становятся годами…*** Не выходи гулять в большие парки, Не складывай слагаемых до сумм, Сегодня день обыкновенно жаркий Для всяких недоделанных безумств. Я паинька, пока в большой квартире Читаю Пастернака и Мюссе, Разборчив, несговорчив, тихомирен, Готовлю, как заядлый домосед. И кажется, что все предельно просто, Без драматичных пиков миокард, Я родом из хороших девяностых, Небеден, образован, неженат. Толкую о высоком на работе, О мире во всем мире и войне, Но в понедельник, начатый в субботу, Сорвавшись по #идальгодонкихоту, Слоняюсь одиночкой на коне.
*** А за окном до сорока часа четыре, Гуляет громко детвора в загаре плотном, И весь родительский надзор как будто вымер С надеждой на родной футбол и день холодный. Я прогоняю сон в обед стихами Блока, Варю компоты про запас (но это вряд ли), Все извлекаю из всего свои уроки, Но наступаю на одни и те же грабли. Читаю старые стихи и переписки, Меняю фото на стене, но только фото, Учу по-новому запущенный английский, Кручу все те же пресловутые компоты. Зову хороших погостить на сытный вечер, Идут хорошие, воюют с пряным мясом, А ты идешь совсем к другой сейчас на встречу, И от нее теперь всю жизнь не будет спасу…
*** Колосится большая среда, Середина нескладной недели, Я живу ни туда ни сюда Среди прочих Гертруд и Офелий. Запиваю компотом компот, Заедаю конфетой конфету, Каждый день дожидаюсь суббот, Каждый снег — запоздалого лета. Напеваю свои же стихи На мотивы украденных песен, И не то чтоб вторые плохи, Просто слог их почти бессловесен. На деревьях считаю скворцов, Моя птичья таблица учета, Закрываю от солнца лицо, Только снова сгораю я к черту. Ожидаю хороших вестей И людей, но они подкачают, И на белом холодном листе Я пишу: «Жду. Надеюсь. Скучаю…».
*** Эх, Рома, Рома… Тебе знакомо Большое чувство из малых букв? Я слишком вяла, ты очень громок, Я очень орто, ты #слишком друг. Я в монохроме, а ты нескромен, Тебя чуть больше, чем всей Земли, Ты артистичен и неуёмен, А я как будто упавший блик. Смотрю на небо, читаю небыль Про кольца власти и мир в шкафу, А ты сторонник земного нэпа, И в нем не место мне-волшебству. Лови приветы, хоть как и где-то, Пиши помногу, без всяких ОК, И станет зорче слепое лето, И станет больше хороших строк…
*** В июне жарко на югах, Как, впрочем, и обычно, Гуляет в шортах мелюзга И всяк вторая личность. Выносит легкие сабо До рынка и до парка Искать курортную любовь И родичам подарки. Встает по первым петухам И мчится на песочек, Чтобы смуглеть и полыхать До самой поздней ночи. А я живу тут и ни-ни, До моря полминуты, Листаю сто великих книг, Сто сказок пресловутых. Хожу в ближайший магазин За сливочным пломбиром, Спускаю в окнах жалюзи, Сижу, землист и смирен. Пишу кому-то про моря, Но кто-то любит горы, Ему совсем до фонаря Все эти разговоры. Он поднимается на пик С другой, наверно, пани, И ей он памятник воздвиг, Ее нерусским граням. Читает ей свои стихи В предгорьях Эвереста, Не то чтоб жаждет в женихи, Но хороша невеста. А я и все мои моря Как будто и «не в тему», Так дети в мире говорят Про всякую проблему. Пишу, но горы высоки, Письма не примут впрочернь, А мне б увидеть вопреки, Каков любимый почерк.
*** Снаружи солнце жарче сорока, Съедает краску, глину и асфальт, С любимой лавки гонит старика, Достаточно, мол, тут передневал. На улице — три стойких малыша, Загар их не загар, а смена рас, И жизнь их внесезонно хороша – В дождливый профиль, в солнечный анфас. Пираты, древолазы, вратари – Все роли исполняются легко, А мне бы охлаждаться и хандрить, Что нет ни сообщений, ни звонков, Ни слова от тебя, [Да кто ты есть? С чего я возомнила эту явь?] Что нет того, что хочется прочесть, Что я [и всё при мне] совсем ничья, Что быстро растекается по дню Обугленное лето, как пломбир… Тебе я никогда не позвоню, Но ты меня как будто бы люби. Про папу Лет дцать назад был город там и тот, И жизнь текла до времени по
- 1
- 2
- 3
- . . .
- последняя (8) »
Последние комментарии
20 часов 19 минут назад
22 часов 23 минут назад
1 день 19 часов назад
1 день 19 часов назад
2 дней 1 час назад
2 дней 5 часов назад