Согрей теплом своей руки...(СИ) [QueenFM] (fb2) читать постранично

========== Глава 1. Какого цвета боль? ==========

Какого цвета боль бывает?

Что сердце рвет нам на куски,

И в горле комом застревает

Беззвучным криком от тоски…

Какого цвета боль - что с нами

Напоминает о себе,

Кошмаром - что мешает спать ночами,

Нас возвращая в прошлое, к судьбе…

Какого цвета… Может красной…

Кровавой раной на душе,

Что излечить никто не может.

И память вновь на вираже…

Какого цвета - то, что было…

И болью продолжает жить,

Что память наша не забыла,

Да и не сможет позабыть…

POV Эдвард

На меня смотрят огромные голубые глаза, полные страха и боли, от этого взгляда внутри меня все болезненно сжимается, но я мысленно приказываю себе успокоиться и хрипло выкрикиваю:

- В операционную! Быстро!

Глаза медленно закрываются, чтобы уже никогда не открыться, но я еще не знаю об этом, стараясь сделать все возможное, чтобы помочь, спасти…

Постепенно картинка становится нечеткой и расплывчатой, но на смену ей тут же приходит следующая.

- Еще разряд! Давай же, ну! – почти рычу я.

- Это бессмысленно, Эдвард, остановись… - настойчиво шепчет кто-то, с силой сжимая мое плечо.

Пошатываясь, я выхожу из операционной и бреду вдоль стены, ничего не видя перед собой, а в ушах по прежнему звучит назойливый противный писк, означающий, что все кончено… его больше нет, и я ничего не смог с этим поделать.

От этой мысли в моей груди вспыхивает адское пламя, я начинаю задыхаться и инстинктивно стягиваю с лица медицинскую маску, не обращая внимания на то, что руки все еще обтянуты латексными перчатками, перепачканными кровью… его кровью… Боже, за что все это?! Из моего горла со стоном вырываются рыдания…

Но и эта картинка вскоре растворяется, не остается ничего… только темнота, прорезаемая голосами:

- Это вы! Вы виноваты! Вы не спасли его! Вы убили моего мальчика! – истерично кричала молодая женщина, пытаясь вцепиться мне в горло, но ее крепко держал за плечи высокий мужчина, в глазах которого застыли безысходная тоска и молчаливые слезы…

- Это первая смерть в вашей практике, доктор Каллен? – спросил судья таким тоном, словно интересовался, что я ел вчера на обед.

- Да… - сдавленно прохрипел я в ответ, - но я ничего не смог сделать… никто бы не смог!

- Сынок, послушай, - твердо произнес Карлайл, хватая меня за руку, чтобы я перестал складывать свои вещи в коробку, - не делай глупостей! Мы же не Боги, а всего лишь врачи, и, к сожалению, иногда не в силах чем-то помочь. Ты хирург от Бога, у тебя золотые руки! Ты не имеешь права бросить все!

- Я не могу! Не могу! – хлопнув ладонью по столу, крикнул я.

- Так и быть, возьми перерыв, подумай, только не принимай поспешных решений. Уходи в отпуск, я дам тебе столько времени, сколько потребуется, только возвращайся!

- Хорошо… возможно… когда-нибудь…

Я открыл глаза и потер лицо ладонями, стряхивая с себя остатки то ли очередного кошмара, то ли просто обрывки воспоминаний…

Через опущенные жалюзи и плотно задернутые шторы не пробивался ни единый луч света. Я взглянул на электронные часы – восемь пятнадцать. Чего? Утра или вечера?

Последние полгода превратились для меня в одну сплошную беспросветную тоску, время от времени переходящую в удушливые приступы отчаяния. То, к чему я так стремился, чем жил, обернулось для меня настоящим кошмаром.

Конечно, я понимал, на что иду, когда выбирал себе профессию… Хотя нет, даже не так. Никакого выбора передо мной не стояло вовсе, с самого детства я знал, что непременно пойду по стопам отца. Как и любой мальчишка, я мечтал спасать людей, но если для всех остальных это означало стать суперменом или человеком-пауком, то для меня это значило научиться лечить от любых болезней.

Со временем я понял, что моя мечта несбыточна, что есть заболевания, от которых нельзя вылечить, и люди умирают – это неизбежно, однако мое стремление стать врачом ничуть не поутихло, напротив, все свободное время я уделял изучению медицины и почти сразу решил, что, как и отец, стану хирургом.

Еще учась в университете, я наслушался много всяких историй из прошлой практики преподавателей, подтверждавших правдивость поговорки, что у каждого врача есть свое маленькое кладбище. Так что, начиная работать в клинике, я был абсолютно уверен в себе и своей готовности к этой обратной стороне профессии хирурга.

Оказалось же, что к этому невозможно подготовиться… Я никак не ожидал, что первым «летальным исходом», как выразился Карлайл, в моей практике станет трехлетний мальчик с огромными