Магический курьер: НЕОФИТ (СИ) [Александр Громовой] (fb2) читать постранично

Александр Громовой Магический курьер: НЕОФИТ

Глава 1

Все имена и персонажи этой книги вымышленные. Любое совпадение с реальными людьми будет абсолютно случайным!

Кислый привкус металла во рту. Смрад сотен немытых тел, хаотично сбившихся в кучу на раскаленном ржавом полу.

Пришел новый день, и я его ненавижу!

Пронзительный свист кнутов. Звуки ударов. Стоны полные страдания. Зычные крики надсмотрщиков.

— Подъем рабы!

Дословно фраза звучит как «миди́ра а́о ами́нни анде́во!», но ее значение именно такое.

Откуда я знаю этот язык? Удивительно, но всего за две недели усвоил основные выражения… а может за два месяца. Сложно ориентироваться во времени, когда день и ночь проводишь в металлической коробке. Хотя моя свалявшаяся борода, красноречиво говорит в пользу второй версии.

Кругом изъеденный коррозией листовой металл, пробитый крупными заклепками. Нет ни одного, даже самого маленького оконца! Восприятие окружающего мира ограничено грязным темным помещением, где мы находимся, когда не работаем. И еще вторым, в котором умираем, вращая гигантские во́роты.

Надеваем упряжь и ходим как ослы по кругу, целые дни, а может и ночи напролет. Приводим в движение какие-то невидимые «жернова́», но где они и для чего нужны я не знаю, и никто из рабов не знает.

О времени суток я давно понятия не имею. Такое ощущение, что мы внутри гигантской машины, судя по непрекращающемуся механическому лязгу и постоянной вибрации. Это все что я выяснил за время, которое нахожусь тут.

А еще тут жарко. Очень жарко!

Самое странное в моей истории — я понятия не имею, где очутился и как сюда попал. Главный вопрос — за что?!

Тяжело просыпаясь, лежу на животе. Щека едва не поджаривается на шершавом горячем металле. В этом «пансионате» увы, подушек не выдают.

В очередной раз понимаю, никто за мной не придет. Нужно самому себя спасать из адского пекла, иначе сгину.

— А-ай, мампа́нгалатра ана́о и́ндрай иана́о?! — рык надсмотрщика раздался совсем рядом, он говорит: «Ах, ты ублюдок, опять за свое?!».

Узнаю голос огромного бронзовокожего амбала. Я окрестил его Здоровяком. Отличается особой жестокостью и неуравновешенностью. Меня почему-то сразу невзлюбил. Ну, что же, сегодня есть реальный шанс «откосить от работ и заняться саморазвитием». Как? Сейчас увидите.

— Иза́хо диа Тим! — поворачиваюсь и как можно более нагло говорю ему: «Мое имя Тим!».

Получаю сильный удар по зубам… Губы, естественно, в лохмотья… Тьфу… тьфу… Вполне сносно. Вставать не буду.

— Упрямый же ублюдок! — рычит он. — Иди работать, сме́рд!

Решаю ускорить процесс. Сейчас Здоровяк отмете́лит меня до полусмерти и отвяжется, нужно только его правильно простимулировать.

— Пошел бы ты козе в трещину!

Говорю по-русски, но эффект получается поистине сокрушительный… для меня. Действует безотказно. Здоровяка бесит, что я понимаю его речь, а он мою нет. Вывод простой: матерю по-своему.

Сатра́пы принесли с собой факелы, яркий свет пламени режет слезящиеся глаза и открыть их нет возможности, но я кожей чувствую, как страж «подтягивает энергию», а значит твердо решил «отправить меня на отдых». Жуткий удар плетеным кожаным башмаком. Жалобный треск ребер. Осколки пробивают легкое. Тяжело дышать. Теряю сознание.

До полной отключки успеваю услышать, как напарник говорит Здоровяку, что пора бы уже угомониться. Если бригадный узнает о его проделках, проблем не оберешься.

— Ни хрена этой падали не сделается, — возражает садист и знает о чем говорит. — Завтра же будет как новенький!

Дальше темнота…

Ну-с, сегодня я на работу не иду. Буду валяться как мешок с дерьмом в углу, куда меня бережно отнесли собратья по несчастью. Пока восстанавливаюсь, есть время рассказать вам, кто я и откуда. Уж об этом-то я точно в курсе!

Имя мое Тимофей Бе́ркутов, по батюшке Борисович. Хотя, настоящее отчество я не знаю, по причине того, что не знаком с родным отцом, как и с матерью… Приемный я. Собственно это и явилось косвенной причиной того, что угодил сюда. Каким образом? Терпение друзья мои, сейчас все узнаете.

Итак, давайте по порядку.

Мой отец Борис Иванович Беркутов, как выяснилось приемный, владелец крупной строительной компании. Далеко не последний человек в нашем городе. Выходец из «лихих девяностых», начинал бизнес отнюдь не с ларька, торгующего мороженым. Ну, вы поняли, о чем я.

Среднего роста, подтянутый. Возраст, пятьдесят семь. Кожа светлая, глаза серые, светло-русые волосы посеребрила седина.

В то время как я высокий, темноволосый, жилистый, чуть смуглый, глаза темно-карие. Двадцать четыре года. К слову, только что с отличием окончил университет.

Внешнее сходство между нами сомнительное и мне бы раньше призадуматься, но озарение как-то не пришло!

Ну, дело прошлое, поехали дальше.

Год за годом,