Из восьми книг [Дмитрий Владимирович Щедровицкий] (fb2)

Истина находится в середине, Как фитиль горящий посреди свечки, Но душа догорает на треснувшей льдине Посреди безымянной, безумной речки. Истина находится в сердцевине, Как поля пшеничные – внутри зерна, Но тело вращается в бешеной лавине Водопада времени – беспробудного сна. Мыслью блуждающей, раненой кожей Ищет забывшийся, алчет Адам Внутрь отверзаемое Царство Божье По мертвецов незабвенных следам. Сеяли след и ступни и подошвы, Даже копыт отпечатки на льду… – Полно, опомнись, где ищешь – найдешь ли? Он, умирая: – Жив буду, найду. Стал я мыслить светло и прямо — Что ж, бывает, подкатит блажь. Вдруг – стучатся в оконную раму: Кто посмел? На третий этаж?! То, презрев прямизны критерий — Забулдыга, повеса, враль, Заломив котелок метели, Старомодный гуляет Февраль. Вырожденец из рода Феба, Он не терпит прямых углов, Скособочилось, гнется небо, Волоча переулков улов, И смещенно, смешно и остро Наклонившись на пятьдесят, Старый двор – стратегический остров Принимает пурги десант. Стук условный кровного друга — Он на улицу, как домой, Звал меня в завихренье круга С озаренной дороги прямой. И, хоть я только что повенчался С Музой Чисел, как циркуль, стальной Я на встречу, все бросив, помчался, Только двери вскричали за мной, Строгий брак променявшим на шалость Позабывшим накинуть пальто: Холод бил по щекам, но зато Муза Отрочества возвращалась, Муза радостных строк: Эрато!..